Nemčina
Momente, in denen Zeit nicht vergeht, Zeit flimmert. Wie alte Filmrollen im grellen Licht, wie Wasser in der Hitze, wie ein Gedanke, der nicht vergeht. Kein Sprung in der Chronologie, kein reines Erinnern. Ein inneres Kippen.
Zeitflimmern entsteht, wo Vergangenheit und Gegenwart einander berühren, wie zwei Schatten, die ineinander fallen. Wo das Jetzt zu schwanken beginnt, weil ein Damals durch die Ritzen dringt. Prag kennt diesen Zustand. Diese Stadt atmet durch Mauern, die sich an Dinge erinnern, die nie ausgesprochen wurden.
Das Verständnis selbst ist ein Labyrinth und die Wirklichkeit wurde nie als fest geschrieben. Das Verständnis war stets ein Text im Wandel. Ein Schloss ohne Eingang. Ein Prozess ohne Urteil. Das Zeitflimmern kann man nicht erklären. Es geschieht von selbst.
Ein Mann geht durch eine Straße, findet sich plötzlich in einem Saal wieder und dann vor einer Tür, die nicht aufgeht. Oder unter einem Baum, den er nicht kennt, der ihn aber kennt. Die Zeit hat nicht gewechselt, nur ihre Gewichte.
Das Zeitflimmern fragt nicht nach Logik. Es fragt: Was in dir lebt ‒ noch lebt, obwohl es vorbei ist!? Wer warst du, bevor du dich erinnern konntest? Ich habe diesem Flimmern einen Namen gegeben. Nicht, um es zu fassen, sondern, um es zu ehren. Denn ohne dieses Flimmern gäbe es dieses Buch nicht. Ohne das, was durch mich hindurchging, bevor ich es verstand, bevor ich es annahm.
